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Vous évitiez ma parole tout en multipliant les tentations capables de
briser mon silence.Vous faisiez battre en retraite votre écoute comme
s'il vous était possible d'augmenter la profondeur de votre oreille. Vous
reculiez devant mes confidences à mesure que, grâce à vous, elles devenaient inévitables et, tant pis pour ma mémoire mise ainsi à l'estrapade
par les tiraillements que lui infligeait l'égalité de votre distance et de votre intérêt.
Vous faisais-je peur en mêlant mon coeur aux mouvements de l'aveu ou bien vouliez-vous me faire subir je ne sais quelle épreuve de la glace et du feu?
Vous ne pouviez ignorer ce qu'il m'en coûtait ni ce que j'engageais... Vous accepterez, cette fois, que je reprenne tout pour tenter d'y mettre de l'ordre : tout depuis le début.
Vous me devez cette attention même si, je le sais, vous ne me devez
rien -en vérité, vous me la devez parce que vous ne me devez rien.
Vous avez déjà compris que je supplie sous mon air de réclamer.
Bernard Noël,
La Maladie de la chair, Éditions Ombres, 1993.
